Carolina na Última Fila

A sessão das cinco no cinema do centro de Puerto Vallarta quase não tinha gente. O sol da estação seca ainda batia no asfalto quando a porta se fechou atrás de mim e o ar frio da sala chegou de imediato, carregado a alcatifa e a manteiga fria. Comprei o bilhete sem perguntar o título e subi as escadas até à última fila, onde a escuridão ainda não era completa e as lanternas de serviço faziam um fio amarelo no tapete.

Havia uma mulher no lugar do meio. Carolina Jiménez tinha trinta e um anos, o cabelo escuro solto sobre os ombros, e uma saia leve que lhe deixava os joelhos à mostra contra o tecido gasto da poltrona. Não virou a cara quando passei. A fila inteira estava livre e mesmo assim sentei-me ao lado dela, perto o bastante para lhe sentir o calor do braço. Aos trinta e três anos, já deveria ter escolhido outro sítio, e contudo fiquei onde estava.

Quando o ecrã acendeu os anúncios, ela cruzou as pernas e a saia subiu-lhe um palmo pela coxa. Olhei para a pele que o tecido descobria e ela permitiu o olhar, sem puxar a saia nem juntar os joelhos. O filme começou pouco depois, um thriller com tiros a mais e legendas que ninguém naquela sala precisava, e o som encheu o espaço o suficiente para esconder a respiração. Inclinei-me para o cabelo dela e falei baixo.

«Vim para o filme.»

Ela esperou um segundo e repetiu a palavra com uma doçura que eu não lhe tinha dado.

«O filme.»

A mão desceu-lhe do colo para a minha coxa, sem pressa. Os dedos apertaram o tecido das calças, subiram ao longo da perna e encontraram o pau já duro, traçando-lhe o contorno por cima do fecho. Continuei virado para o ecrã e não vi um plano sequer. Com o polegar e o indicador, ela abriu-me o cinto e puxou-me o fecho; a mão meteu-se-me dentro das cuecas e segurou-me a piça quente, pele contra pele, o polegar a passar-me pela cabeça já molhada e luzidia.

«O que vieste buscar?» perguntou, tão baixo que a banda sonora quase lhe comia a frase.

Não respondi com palavras. Levantei-lhe a saia com a esquerda e encontrei as cuecas já húmidas no centro. Passei os dedos por cima do algodão e depois por baixo, e a cona estava quente e escorregadia, os lábios inchados contra as minhas falanges. Ela abriu um pouco as pernas na poltrona e deixou-me meter dois dedos até ao fundo, devagar, enquanto a mão dela subia e descia no meu pau com aquela calma que doía mais do que qualquer pressa.

«Carolina», disse ela, como quem oferece uma coisa pequena. «E tu?»

«Rafael.»

Ela apertou-me a piça na palma, uma vez só, e sorriu para o ecrã.

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O thriller avançava a tiros quando ela se deitou de lado na poltrona, o tronco a atravessar o braço da cadeira, e a boca encontrou-me o pau ainda engatado nas cuecas. Puxei o tecido para baixo até às coxas e a piça saltou-lhe contra o lábio. Ela olhou para cima uma vez, os olhos escuros no escuro da sala, e só depois abriu a boca e recebeu-me a cabeça, quente e húmida, a língua a girar-me no frénulo, naquela pele fina por baixo da glande, com uma lentidão que me tirou o ar.

A mão direita foi-lhe à nuca, não para a empurrar, só para sentir o movimento. Ela desceu até me ter metade do pau na garganta e subiu outra vez, um fio de saliva a ligar-lhe o lábio à pele, e o som molhado ficou escondido debaixo de uma explosão no ecrã. Chupou-me com a boca frouxa e depois apertada, alternando o ritmo, e a mão livre segurou-me os tomates e puxou com cuidado, o polegar a circular-me a pele. Senti o líquido a escorrer-lhe na língua e ela engoliu sem se queixar, como se aquilo fizesse parte do preço do bilhete.

«Mais fundo», pedi, e a voz saiu-me rouca.

Ela fez o que pedi. A boca desceu até ao osso, o nariz encostado à barriga, e ficou ali um segundo, a garganta a tremer-me em volta da piça, os olhos húmidos quando voltou a subir. Um casal duas filas mais abaixo riu de uma piada do filme e ela não parou. A saliva escorria-lhe do canto da boca para o meu pau e ela limpou-a com a língua, longa, suja, antes de voltar a meter-me até ao fundo. A poltrona rangia um pouco sob o joelho dela. A saia tinha-lhe subido até ao rabo e as cuecas, puxadas para o lado, deixavam ver a cona brilhante mesmo ao lado do meu joelho. Meti-lhe outra vez dois dedos enquanto ela me chupava, e o gemido que lhe saiu veio tapado pelo meu pau, um som abafado que me fez latejar-lhe contra o céu da boca.

«Vais-te vir se eu continuar», murmurou ela, a boca a roçar-me a cabeça, a frase curta, sem pressa.

«Continua na mesma.»

Ela riu baixo contra a pele e voltou a engolir-me, agora com ritmo, a cabeça a subir e a descer no escuro do fundo da sala, e a projecção inteira podia ter acabado que eu não dava por nada. A língua apertava-me, a mão torcia-me a base, e o cheiro dela, a cona molhada tão perto, misturava-se com o cheiro a pipocas e a alcatifa. A ponto de lhe despejar a porra pela garganta, puxei-lhe o cabelo com cuidado e tirei-lhe a boca de mim. Um fio de saliva caiu-lhe do lábio para o queixo. Ela limpou-o com o verso da mão e olhou-me, a respiração irregular, a boca vermelha.

«Ainda não», disse. «Quero-te dentro.»

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Puxei-a para o meu colo de frente para o ecrã, as pernas dela a abrir-se sobre as minhas, a saia a fazer-lhe uma tenda inútil. Desviei-lhe as cuecas para o lado com dois dedos e a cona pousou-me na cabeça do pau, quente, a escorrer-me já pela pele. Ela desceu um pouco, só a glande a entrar, e parou, a respiração presa, a mão agarrada ao meu joelho. O filme deitou uma luz azulada no perfil dela. Desci-lhe a blusa pelos ombros o bastante para lhe apanhar um peito na palma, o mamilo duro contra os dedos, e apertei.

«Mete», pediu.

Desci-a eu. O pau entrou-lhe de um fôlego, até ao fundo, a cona a fechar-se à volta com um aperto molhado que me fez fechar os olhos. Ela pousou as costas no meu peito e ficou quieta um segundo, cheia, o rabo assente nas minhas coxas, e depois começou a mexer-se em círculos pequenos, o clitóris a esfregar-se na base cada vez que descia. A poltrona queixou-se. Ninguém se virou. Fodi-a assim, de baixo para cima, com estocadas curtas e fundas, as mãos a abrir-lhe as coxas para a sala, e o tecido da saia tapava pouco. Quem olhasse da frente via duas cabeças. Quem olhasse de lado via o meu pau a desaparecer-lhe na cona.

«Rafael», disse ela, e o nome saiu-lhe numa expiração. «Mais devagar. Quero sentir-te inteiro.»

Apertei-lhe a anca e obedeci. Cada estocada era longa, até ao fundo, e à saída a cabeça puxava-lhe os lábios para fora, brilhantes, antes de voltar a entrar. Ela estava tão molhada que o som se ouvia entre os tiros do filme, um chapinhar baixo e obsceno. Beijei-lhe o pescoço, o sal da pele, e ela inclinou a cabeça para me dar mais sítio. A mão esquerda dela desceu até ao sítio onde estávamos ligados e apalpou-me os tomates cada vez que eu saía, os dedos escorregadios dela.

«Vim para não ir ainda para a cantina», disse, uma frase só, como quem explica um bilhete. Não pedi mais.

Continuei a foder-lhe a cona naquela poltrona do fundo da sala, o pau a latejar-lhe dentro, e ela rebolava o rabo contra mim com uma doçura que não batia com o que estávamos a fazer. Um peito tinha-lhe saído da blusa. Apertei o mamilo entre o indicador e o polegar até ela morder o lábio. A luz do ecrã pintava-lhe a barriga a tremer. Senti-a a apertar-me em ondas, ainda não a vir-se, só a pedir com o corpo, e agarrei-lhe os dois lados da saia para a fazer descer mais fundo em cada estocada.

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Levantei-a de mim. O pau saiu-lhe com um som molhado e ela gemeu alto, pela primeira vez alto de verdade, um som que atravessou a música e foi morrer nas filas da frente. Virei-a de frente para a poltrona, as mãos dela no encosto, o rabo para mim, e levantei-lhe a saia até à cintura. As cuecas desci-lhas até aos joelhos. A cona ficou à vista, aberta, a pingar-lhe para dentro das coxas, e o cu contraído por cima, à espera de nada. Encostei-lhe a cabeça do pau aos lábios e entrei de um só golpe, até ao osso, e o gemido que ela soltou não teve filme que o tapasse.

Fodi-a inclinada sobre a poltrona, as estocadas largas, o som da pele contra a pele a misturar-se com os tiros. Ela empurrou o rabo para trás a cada embate, a pedir mais fundo sem usar a boca, e as mamas balançavam-lhe dentro da blusa aberta. A cona chupava-me à saída, faminta, e o molhado dela escorria-me pelos tomates e caía no tapete do fundo da sala. Agarrei-lhe o cabelo e puxei a cabeça para trás, não com raiva, com vontade, e ela arqueou as costas e deixou-se foder assim, a boca aberta virada para o ecrã, os olhos semicerrados.

«Alto», disse eu contra a orelha. «Quero que a sala ouça.»

Ela riu, um riso partido, e no embate seguinte gemeu de propósito, grosso, sujo, o nome nenhum, só o som de quem está a ser comida. Uma cabeça mexeu-se duas filas à frente. Continuei. O pau ia-lhe até ao fundo e o encosto da poltrona batia-lhe nos ossos das mãos. A saia estava um farrapo à volta da cintura. O cheiro a cona e a sexo subiu naquela fila como se o ar condicionado tivesse desistido. Ela olhou por cima do ombro, a boca vermelha, um fio de saliva no queixo, e pediu-me a coisa toda numa frase curta.

«Não pares, Rafael. Fode-me direito.»

Apertei-lhe o rabo com as duas mãos e abri-lho, a ver o meu pau a entrar e a sair daquele buraco inchado, brilhante, e meti o polegar no cu dela só até à unha, a pressionar. Ela tremeu toda e o gemido seguinte foi um grito curto, cortado, o bastante para a sala inteira saber o que se passava ali atrás.

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O homem duas filas à frente virou-se. Vi-lhe a cara no clarão de uma explosão no ecrã, a boca entreaberta, os olhos presos no sítio onde o meu pau desaparecia na cona da Carolina. Ele não disse nada. Não se levantou. Ficou virado de lado no lugar, a ver. Carolina viu-o também. O corpo dela não recuou. Pelo contrário, abriu mais as pernas, o rabo mais alto, e olhou para mim por cima do ombro com uma calma nova, suja, como se aquele par de olhos fizesse parte do que ela tinha vindo buscar.

«Está a ver», murmurou.

«Está.»

«Então mostra-lhe.»

Fodi-a mais fundo, mais lento, para o homem ter tempo de ver cada centímetro a entrar. A cona dela fazia um som obsceno a cada estocada, molhada demais para esconder, e ela gemeu de propósito outra vez, virada para a frente, para ele, para quem mais quisesse. O homem passou a mão pelas calças, uma vez, e ficou a olhar. O coração batia-me nos ouvidos. A Carolina apertava-me por dentro em espasmos, a ordenhar-me o pau com o músculo, ainda sem se vir, e eu sentia-lhe o cu a contrair contra o meu polegar.

Inclinei-me sobre as costas dela, o peito no tecido da blusa, e falei-lhe ao cabelo enquanto a comia à vista daquele desconhecido.

«Queres que ele veja quando te vieres.»

Ela assentiu, a testa encostada ao encosto da poltrona, a respiração desfeita. O filme corria, os actores gritavam numa ponte, e no fundo da sala o único argumento era o pau a bater-lhe no fundo da cona e o homem da frente a não piscar. Continuei. As coxas dela tremiam. A saia caíra-lhe para a frente, inútil. O meu saco batia-lhe no clitóris a cada embate e ela já não conseguia calar o som, gemidos seguidos, altos, o tipo de som que uma cantina nunca lhe ouviria. O homem mudou de posição para ver melhor. Carolina viu o movimento e empurrou o rabo para mim com mais força, a oferecer-se aos dois ao mesmo tempo, a mim por dentro e a ele pelos olhos.

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Quando o orgasmo lhe chegou, largou a provocação. A voz saiu-lhe outra, sem brincadeira, sem aquela calma com que repetia as palavras dos outros.

«Fode-me até ao fim do filme, Rafael. Não tires. Quero que ele veja tudo.»

Agarrei-lhe as ancas e dei-lhe o que pediu. As estocadas ficaram duras, fundas, o pau a abrir-lhe a cona sem descanso, e ela veio-se com um grito que não teve banda sonora que o salvasse, o corpo inteiro a tremer sobre a poltrona, a cona a mil pulsações à volta de mim, tão apertada que me doeu o prazer. O homem da frente não desviou o olhar. Ela veio-se outra vez em cima da primeira, um soluço, as pernas a falharem, e eu segurei-a pela barriga para não a deixar cair. Continuei dentro, como ela tinha mandado, a foder-lhe enquanto o orgasmo se lhe desfazia em espasmos pequenos, o molhado dela a escorrer-me pelas coxas e a pingar no tapete.

Vim-me assim, fundo, a encher-lhe a cona à vista daquele gajo, a porra a sair-me em pancadas quentes que ela recebeu com a boca aberta contra o encosto. Não saí. Fiquei-lhe dentro, a latejar, a última porra a escapar-me já sem força, e ela chorou um pouco, calada, as lágrimas a caírem-lhe no tecido da poltrona, de alívio, o rabo ainda encostado a mim, a cona a tremer em volta do pau mole que lhe ia ficando. Passei-lhe a mão pelos cabelos, da nuca até à testa, e ela deixou. O filme ainda ia a meio. O homem da frente virou-se por fim para o ecrã, devagar, como quem acorda.

«Não é só o risco», disse ela, a voz pequena, ainda cheia de mim. «É seres desmontada. Fico assim. Não volto intacta para o turno.»

Fiquei-lhe dentro mais um minuto, a sentir o choro a passar-lhe pelo corpo, a porra a escorrer-nos a ambos para as cuecas dela, presas nos tornozelos. Beijei-lhe o ombro. Ela respirou fundo e o choro parou, mas a tranquilidade não voltou. Quando saí dela, devagar, um fio branco ligou-me a piça à cona aberta, e ela puxou as cuecas para o sítio com a mão a tremer, a saia a cair-lhe pelas coxas como se pudesse tapar o que a sala já tinha ouvido.

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Saímos antes das luzes. O corredor ainda estava às escuras, a alcatifa a abafar os passos, e a porta de serviço deixou entrar um retângulo de sol da estação seca, o fim de tarde de Puerto Vallarta colado ao asfalto. Carolina ia à minha frente, o cabelo desfeito, a blusa mal abotoada, as pernas um pouco abertas demais para quem só tinha visto um filme. Na rua o calor bateu-nos na cara. Ela parou junto a uma coluna e passou os dedos pelos lábios, como quem verifica se a boca ainda é a mesma.

Não estava tranquila. Via-se-lhe no modo como não encontrava sítio para as mãos, no modo como olhava a avenida sem a atravessar. A porra ainda lhe ia escorrer para as cuecas a cada passo até ao turno. Olhou para mim uma última vez, os olhos húmidos sem o choro, e a frase saiu-lhe curta, sem aquela doçura com que no escuro repetia as minhas palavras.

«Ainda tenho o turno. Depois não vou para casa. Vou ao parque da orla ao anoitecer.»

O telemóvel vibrou-lhe na mala e ela não atendeu. A rua cheirava a mar e a gasolina. Fiquei a vê-la atravessar o passeio em direcção à cantina, a saia a bater-lhe nas pernas, o corpo ainda a lembrar-se do que o fundo da sala lhe tinha feito, e o parque, mais abaixo, já se adivinhava na luz que baixava sobre a orla, aberto, sem porta e sem ecrã que tapasse ninguém.