Mei Ling Não Tira as Meias

A campainha da porta soou quando já tinha as luzes da montra mais baixas e o caderno de encomendas aberto sobre o balcão. O Chiado, àquela hora de outono, esvaziava-se depressa e a humidade vinha da rua e colava-se ao vidro como uma segunda pele. Entrou uma mulher ainda quente do ensaio, o cabelo preso de qualquer maneira, a saia curta por cima das botas pretas, e o olhar já a procurar o fundo da loja como se o palco tivesse continuado ali dentro, entre as gavetas de seda.

Mei Ling tinha vinte e três anos e dançava o suficiente para se notar nas gémeas, no modo como pousou o peso num só pé enquanto fechava a porta com o calcanhar. Precisava de um par para o palco, disse, e o riso veio baixo, como se a frase já trouxesse a graça pronta e eu só tivesse de a apanhar a tempo.

«Tu ainda contas meias a esta hora, Duarte?»

Tinha trinta e seis anos e a paciência exacta para o nylon, não para o teatro de quem entra a brincar com o que está nas prateleiras. Continuei a passar o lápis sobre a lista, uma marca por cada par de collants pretos, e só depois levantei a cabeça. Ela já tinha os cotovelos no balcão, o queixo na palma, a esperar que eu lhe seguisse o tom. Não segui. Pedi-lhe o número do pé e o comprimento da perna até à virilha, com a mesma voz com que pedia o tamanho a qualquer cliente que chegasse atrasada. Mei Ling arqueou uma sobrancelha e deixou a frase a meio, como se eu tivesse falhado a deixa, e depois riu-se outra vez, mais curto.

«Então mede.»

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A fita métrica estava no primeiro a gaveta, enrolada com o cuidado de quem não gosta de mentir nas medidas. Contornei o balcão e ela virou-se sem eu pedir, as mãos na madeira, as botas um pouco afastadas. A saia subiu quando lhe toquei por baixo da dobra, não por ousadia dela, mas porque lhe disse para a levantar até eu ter linha de vista até à virilha. O tecido da cueca era escuro e já um pouco marcado pelo calor do ensaio. Medi a gémea, o joelho, a coxa, e a fita apertou-se no sítio onde a perna se junta ao tronco. Ela segurou o ar e soltou uma graça sobre alfaiates e mãos frias. Não respondi. Anotei os números no verso de uma encomenda e fui à porta, virei a chave, e o estalo do ferrolho soou mais alto do que a chuva miúda na rua.

Mei Ling não se mexeu. Olhou para a fechadura e depois para mim, e a boca abriu-se numa coisa que ia ser piada e ficou só num sopro. Fiquei-lhe atrás, a fita ainda na mão, e puxei-lhe a cueca para o lado o bastante para ver a cona já luzidia, os lábios escuros contra a pele clara da virilha. O cheiro dela misturava-se com o das gavetas, seda e cartão e um resto de perfume barato de camarim. Passei o polegar pelo clítoris, devagar, só para confirmar a medida que a fita não dava, e ela empurrou o rabo para trás contra a palma como quem ainda dança e já não sabe para quem.

«Ficas.»

Não foi pergunta. Ela assentiu com a garganta e as pernas abriram-se outro pouco, o suficiente para eu lhe meter dois dedos até ao fundo e sentir o calor a fechar-se à volta. Mei Ling encostou a testa ao balcão e riu-se contra a madeira, um som partido, e eu fodi-a assim com a mão até os sucos lhe escorrerem pela parte de dentro da coxa e lhe mancharem a pala da bota.

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Sentei-a no banco de provas, aquele retângulo baixo em frente ao espelho de corpo inteiro, e puxei-lhe as botas. Os pés vieram livres, o verniz dos dedos já um pouco estalado, e as cuecas desceram pelas pernas como uma coisa que tinha deixado de servir. Das gavetas do fundo tirei o par preto, transparente, o nylon tão fino que a pele se lia através dele como letra sob papel de cebola. Calcei-lhe o pé direito primeiro, o tecido a enrolar-se no arco, no tornozelo, na gémea, e fui puxando até a virilha, alisei a costura para que ficasse direita sobre o osso. O esquerdo veio a seguir. O cós assentou-lhe na cintura e a cona ficou coberta por uma película que já se colava, húmida, ao relevo dos lábios.

Mei Ling olhou para baixo e depois para o espelho, e a boca torta ia dizer qualquer coisa sobre palco e figurino. Ajoelhei-me entre os joelhos dela antes que a frase acabasse. A língua encontrou o clítoris através do nylon, o gosto a sal e a mulher filtrado pelo tecido, e lambi com a palma a segurar-lhe a coxa contra o banco. Ela enterrou os dedos no cabelo e puxou, não para me afastar, e a anca começou a oscilar com aquela precisão de quem sabe o tempo de uma frase musical. O nylon escureceu entre as pernas, um círculo brilhante, e eu puxei-o contra a boca até sentir os lábios dela se abrirem por baixo, a fenda a oferecer-se através da malha.

«Assim. Não tires isto.»

Ela gemeu e tentou uma resposta leve, qualquer coisa sobre clientes exigentes, e a frase morreu quando lhe meti a língua com mais força, o nariz esmagado contra a virilha, o nylon a entrar-lhe um pouco na cona com a pressão. Chupei-lhe o clítoris por cima da malha até as pernas lhe tremerem no meu ombro, e o primeiro orgasmo veio-lhe calado, os dentes no pulso, o rabo a levantar do banco sem ela decidir. Continuei a lamber enquanto ela se contraía, o tecido agora colado, transparente de verdade, a cona a pulsar-me contra a boca como um animal pequeno e zangado.

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Levantei-a pelo cós das meias e virei-a contra o balcão, a saia ainda enrolada na cintura, o peito esmagado na madeira onde eu tinha o caderno. Abri o cinto e o pau saiu pesado, já molhado na ponta, e esfreguei a cabeça ao longo da fenda coberta, o nylon a fazer de pele extra, escorregadio e um pouco áspero. Ela abriu as pernas o que o banco de provas atrás de nós permitia e empurrou o rabo para trás, a pedir sem pedir. Puxei o cós para o lado da virilha, o bastante para lhe descobrir a entrada, e fodi-a de um só golpe até os ovos lhe baterem no nylon molhado.

O calor dela fechou-se à volta do pau com uma urgência que o riso de há pouco já não explicava. Segurei-lhe a nuca contra o balcão e meti até ao fundo, outra vez, e o som foi húmido e feio e honesto. Mei Ling tentou olhar para o lado, talvez para o espelho, talvez para a porta trancada, e eu puxei-lhe o cabelo até a boca lhe ficar aberta sobre o caderno de encomendas. Fodi-a assim, de pé, as meias esticadas nas pernas tensas, o cós a cortar-lhe a carne da anca a cada estocada. A cona fazia um barulho de sucção cada vez que eu saía até à cabeça e voltava a enterrar, e ela babava um pouco sobre os números que eu tinha escrito.

«Tu não estás no palco. Estás a ser vestida.»

A frase saiu-me baixa e ela tremeu de um extremo ao outro, o rabo a bater-me na barriga, e um gemido saiu-lhe sem graça nenhuma, só garganta. Apertei-lhe o cós com a mão esquerda até o nylon lhe marcar a pele e com a direita alcancei-lhe o clítoris por cima do tecido, a esfregar em círculos curtos enquanto o pau lhe ia fundo. Mei Ling veio-se outra vez de pé, as pernas a falharem, e tive de a segurar pela anca para não escorregar. Continuei a foder através do orgasmo dela, a cona a apertar em vagas, o nylon da virilha agora encharcado e brilhante entre nós dois.

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Levei-a de novo ao banco, desta vez deitada de costas, as pernas abertas no ar, as meias pretas a brilhar sob a luz fria da loja. Ajoelhei-me no chão e puxei-lhe o rabo até à beira do assento, o pau ainda rígido, lustroso dela. Encostei a cabeça na fenda coberta e empurrei, o nylon a esticar-se até quase romper sobre a entrada, e entrei outra vez com o tecido a acompanhar um palmo, uma prega húmida a meter-se-lhe comigo. Mei Ling arqueou as costas e agarrou o bordo do banco, os pés em nylon a pairar de cada lado da minha cabeça, o cheiro a cona e a borracha doce a encher o espaço entre o espelho e as gavetas.

Fodi-a assim, a olhar-lhe a cara, e ela já não oferecia a deixa. O peito subia-lhe descompassado, os mamilos duros debaixo da camisola fina de ensaio, e cada vez que eu lhe ia até ao fundo os pés contraíam-se no ar, os dedos enrugando o nylon. Cuspi-lhe na virilha, um fio grosso que escorreu pelo tecido preto e se juntou ao que ela já tinha feito, e esfreguei a saliva no clítoris com o polegar enquanto o pau saía e entrava. Ela gemeu o meu nome pela primeira vez sem o transformar em brincadeira, e o som ficou na loja como uma coisa que não pertencia às montras.

«Diz o que és aqui.»

Ela demorou, a boca aberta, e depois, muito baixo, disse que era um par de pernas para vestir. A voz tremeu-lhe no fim e o rabo mexeu-se contra mim, a cona a engolir-me até aos ovos, e soube que a frase lhe tinha custado e que a tinha querido na mesma. Apertei-lhe os tornozelos e dobrei-lhe as pernas contra o peito, as meias a esticar na gémea, e fodi mais fundo, o banco a ranger no soalho antigo do Chiado. A malha do cós já lhe tinha deixado um sulco vermelho na anca. Lambi-lhe o joelho por cima do nylon, um gosto a pele e a poeira de palco, e ela veio-se outra vez com um soluço, a cona a bater, os olhos húmidos sem lágrima verdadeira.

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Saí dela quando já não aguentava o aperto e puxei o cós das meias para o sítio, a cona outra vez coberta, inchada, a desenhar-se sob o preto transparente. Passei o pau ao longo da virilha, a cabeça a abrir os lábios por cima da malha, e descarreguei ali, a porra branca a sair em puxões quentes sobre o nylon molhado, a escorrer-lhe para o cu e para o cós, a colar-se à pele através dos furos minúsculos. Ainda me restava o bastante para lhe pegar nos pés, um de cada vez, e esfregar a cabeça na planta e nos dedos, o resto do leite a ficar-lhe no arco, brilhante sobre o preto.

Mei Ling olhou para a virilha, para aquela mancha que já não era só dela, e a boca moveu-se numa coisa que ia ser leve, ia ser palco, ia ser uma graça sobre montras e saldos. Cortou a frase a meio. Os lábios fecharam-se e os olhos ficaram em mim, escuros, e o silêncio dela pediu o que a piada não podia pedir. Queria que eu repetisse sem ela ter de puxar o jogo. Limpei-lhe o clítoris com a cabeça do pau, a porra a misturar-se com o suco, e ela tremeu dum modo pequeno, quase zangado, e abriu mais as pernas no banco.

«Calça as botas por cima.»

Ela sentou-se devagar, o leite a puxar fios entre a virilha e o nylon quando mudou de peso, e enfiou o pé direito na bota sem limpar nada. O verniz engoliu o arco sujo. O esquerdo veio a seguir. Quando se levantou, as meias brilhavam-lhe nas gémeas sob a saia curta, e a virilha, se alguém olhasse de perto na rua, trairia o que a loja lhe tinha posto. Mei Ling alisou a saia com as palmas e não riu. O público daquela hora era só eu, e não tinha dado a deixa.

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Abri a porta e o ar frio do Chiado entrou de golpe, cheirando a pedra molhada e a vinho das esplanadas já fechadas. Ela parou no limiar, uma mão na ombreira, e olhou para baixo, para as pernas. O cós já lhe tinha marcado a anca com uma linha vermelha nítida, visível quando a saia se levantou com o movimento, e o nylon das gémeas pregava-se-lhe à pele como se tivesse sido pintado. Mei Ling passou dois dedos por essa marca, sentiu o relevo, e o olhar foi às prateleiras do fundo, às peças mais cobertas, aos fatos justos que eu tinha pendurados para um cliente de teatro que nunca vinha a horas.

«Isto só me fecha da virilha para baixo.»

A voz saiu-lhe sem o restolho da troça, quase baixa demais para a rua. Não pediu o par seguinte e não fez da frase um convite que eu tivesse de apanhar. Ficou ali mais um segundo, as botas firmes no soalho, as meias sujas a trabalhar-lhe a pele por baixo do que o palco ia ver, e depois saiu para a calçada molhada com aquele passo de quem ainda conta os tempos no corpo. Fechei a porta e o ferrolho soou outra vez. No vidro da montra ainda se via, por um instante, a linha vermelha que o cós lhe tinha deixado na perna, e o modo como a mão dela, já na rua, desceu até à coxa como quem procura um fecho que ainda não está ali.