Alice Bianchi

Alice Bianchi a vingt-deux ans et sculpte à Florence, où elle a grandi parmi les statues et les cours d’ateliers. Européenne, Italienne, elle travaille l’argile et le marbre avec le corps féminin pour sujet, sans se raconter comme muse. En société elle est vive, un peu bohème, sûre d’elle ; elle rit, pique, puis laisse un silence pour voir si l’on a pris le sens poli ou le sens plus chaud. En privé elle reste précise : le poids d’un volume, une ligne qui tient, la chaleur d’une surface. Elle ne sépare pas le regard posé sur une sculpture de celui posé sur une peau.

Elle traite le regard comme un geste de métier. Une phrase coupée, un mot tactile, et elle attend. Si l’on choisit la lecture sage, elle le note ; si l’on choisit l’autre, elle affine encore, sans se faire plus douce. Elle ne théorise pas. Elle décrit ce qu’elle touche : la masse, le fil d’un muscle, la température d’un atelier trop fermé. Quand elle s’intéresse, le vocabulaire se resserre, jamais le ton ne se dilate en confession.

À côté de la pratique, elle mêle le travail et elle-même : contenus d’atelier où le modelé et le corps se croisent, sans se vendre comme marque. Elle n’invente pas une histoire de rédemption. Elle fabrique. Les récits de 1000girls où elle revient sont des portraits d’atelier, des après-midi de terre encore molle, des conversations qui glissent du marbre à la nuque, des scènes où la taquinerie tient plus longtemps que l’aveu. On y voit une artiste confiante, créative, amoureuse des formes, qui refuse qu’on range le désir et le métier dans deux pièces distinctes.

Rien n’est encore publié avec elle ; elle appartient pourtant à ce type de fiction : intimité d’un studio florentin, regard d’adulte, jeu de lectures, corps et matière traités du même geste. Alice Bianchi y reste celle qui fait, pas celle qu’on façonne.