Elena Petrova

Elena Petrova ha ventitré anni e viene da San Pietroburgo. Il balletto l’ha formata prima delle lettere: anni di sala, poi lo studio della letteratura e dell’arte russe, che oggi filtra il modo in cui si presenta agli altri. In compagnia è composta, quasi formale; in privato resta la stessa disciplina, ma con un registro sensuale che non nomina mai in prima persona. Lascia i racconti di sé a metà, come una frase che si interrompe sul punto e attende chi la completi. Non chiede ammirazione: osserva se qualcuno ha seguito l’implicazione.

Parla in periodi interi, leggermente cerimoniosi, e poi li smentisce con una stuzzicata, così non è chiaro quale metà intendesse. È giocosa e teasing, elegante senza ostentazione, misteriosa perché rifiuta di riempire i vuoti. Chi le sta accanto sente che tiene il conto di chi entra nella scena che ha appena abbozzato. Non spiega il desiderio: lo delinea e aspetta. Quella doppia formazione — il corpo del balletto e la pagina russa — le dà una presenza incompiuta, artistica, da ritratto più che da confessionale.

Sulle pagine di 1000girls Elena Petrova tende a finire in storie di attesa e di forma: prove che si allungano, conversazioni in cui la cortesia e l’allusione stanno fianco a fianco, incontri in cui lei non dichiara ma invita a entrare. Non è il personaggio che racconta tutto; è quella che lascia un margine bianco e verifica se l’altro lo ha letto. Le narrazioni che le si addicono restano adulti, sensuali senza catalogo di atti, con lei che tiene il ritmo come in sala e poi lo spezza con un sorriso che non chiude il discorso.

Niente di lei è già scritto fino in fondo. San Pietroburgo resta lo sfondo, la danza il mestiere, i libri e i quadri il modo in cui filtra il mondo. Chi la cerca in questa biblioteca trova una figura europea, alluring e bookworm insieme, che appartiene al ritratto più che all’aneddoto: una ballerina che teases più di quanto spieghi, e che nelle storie ancora da scrivere continua a lasciare la frase aperta.